Amigos – 23

Já há dias em Amigos – 16  falei no pai deste que agora segue, primo direito do meu pai, mas esqueci-me de contar que por ser oficial da Marinha andou quase sempre de Herodes para Pilatos, casa e filhos às costas, porque foi por duas ou três vezes nomeado Capitão do Porto da Beira em Moçambique, nos intervalos voltava para Lisboa, depois regressa a Moçambique, e assim os primos da minha idade também só os víamos com intermitência!

O mais novo foi com quem por diversas razões mais me dei, dois anos menos do que eu, mas a simpatia e um sorriso sempre cativante.

Lembro uma espécie de aventura que ambos vivemos, e volta e meia gosto de a contar, que se terá passado nos meus 19 ou 20 anos. A praia que frequentávamos, como é evidente, nos verões portugueses, era a Santo Amaro de Oeiras, a uns 20 kms de Lisboa. A praia era ótima, ali tínhamos uma grande quantidade de amigos, e foi lá que nos encantámos, a minha mulher e eu.

Nessa época o dinheiro era abaixo de curto, e infelizmente como a história se repete, o mesmo está reacontecendo agora nesta provecta idade, para nos deslocarmos à praia no combóio da linha de Cascais, na classe popular, e aos fins de semana cheíssima, 3ª Classe... isto porque não havia 4ª.

Um sábado, de regresso a Lisboa o combóio superlotado, com gente até pendurada nos estribos. Com um jeitinho para encaixar a ponta de um pé, só um, e agarrar em qualquer coisa para não cair, nem que fosse a outro passageiro, o jovem primo e eu lá nos pendurámos, fomos furando um pouco e chegamos à plataforma externa, esmagados pela imensa gente que ali estava.

A carruagem da frente, de 1ª Classe, vazia e portas trancadas, o que era absurdo. Lá dentro um funcionário da companhia dos combóios, com ar de gozo fazia sinal que ali não podia entrar ninguém, o que irritou profundamente a quase totalidade daquela gente, quase todos trabalhadores que regressavam a casa depois dum dia de trabalho, e não tardou que começassem a elevar o tom dos insultos que incluíam a mãe do funcionário! Eu tentei acalmar a turba, mas totalmente indignado com o bestalhóide do funcionário, a quem, na primeira estação onde parámos fui pedir satisfações que não deu em nada.

 O tumulto e os cumprimentos ao dito filho de uma senhora mal comportada (coitada da senhora que nada tinha a ver com o assunto) fez com que o chefe do combóio chamasse a polícia que nos aguardava na penúltima estação. Aqui a coisa começou a complicar-se, porque os polícias, ignorantes e brutos como eram nesses tempos em Portugal, julgando-se donos do poder quiseram entrar à força para onde nós estávamos apinhados, sem que houvesse espaço para uma agulha.

Segurei um polícia e disse-lhe:

- Você está a ver que aqui não cabe mais nada, se empurrar alguém eu jogo-o fora do combóio. Se for educado e pedir com respeito talvez se arranje um lugarzinho para pôr um pé.

Entraram dois pés, porque eram dois polícias e começaram logo a implicar com o trabalhador baixinho que havia insistentemente cumprimentado o idiota que seguia na carruagem vazia. Foram também advertidos que se lhe tocassem o caso ia ser feio.

Chegámos ao final da linha, Cais do Sodré, e lá nos aguardavam, a mim, ao primo jovem e baixinho como sempre foi, e ao miserável trabalhador que era o alvo primário da polícia, o chefe da estação, um homem calmo e educado e ainda mais dois polícias, a quem expliquei o que se tinha passado, que considerava um abuso de autoridade, mais ainda porque o funcionário que se fechara, argumentava que o tinha feito porque era portador do correio e não podia arriscar-se a perder aqueles sacos. Tudo isto estaria certo e aceite não fosse o caso do idiota ainda dar risada para cima daquele apinhado de gente.

Entretanto um polícia ia dizendo que, pelos insultos, o trabalhador, é claro com ar de pobre, tinha que ir preso, ao que eu respondia se ele for, eu também vou. O polícia, glorioso, achando-se Napoleão, retorquia então vão os dois. E eu: acontece que eu não vou! O Polícia, então vai ele. E eu: só se me levar arrastado, porque EU NÃO VOU, nem este homem que está aqui comigo (que se agarrava com força ao meu braço salvador!).

O chefe da estação, logo se apercebeu que aquilo não era nada, disse que estávamos todos dispensados e a festa acabou. Mas ainda o vi chamar o funcionário idiota e dar-lhe um sermão!

Ao sairmos da Estação tive que levar o trabalhador até ele apanhar um carro elétrico que o levaria a casa, porque os bestas dos polícias foram-nos seguindo! Só quando se afastou é que voltei às ditas autoridades policiais e perguntei se procuravam alguma coisa!

Viraram costas.

Depois, muito nos rimos.

Passaram anos e o 25/4 diasporou portugueses pelo mundo, e ambos voltamos a nos encontrar no Brasil. E ele e família constituída em Poro Alegre, onde fui uma vez e me hospedei em sua casa, depois eles foram para Campinas, onde os visitámos com os meus filhos, que criaram logo uma profunda amizade, e vinham várias vezes passar um fim se semana em nossa casa, em São Paulo.

Quando decidem regressar a Portugal, entre deixarem a casa em Campinas e aguardar o voo para Lisboa, a nossa casa, cujo lema é sempre cabe mais um, ali os recebeu uns dias, o que foi uma grande farra para todos.

O primo, baixinho, parecia que os anos não lhe passavam por cima. Já na faixa dos 50 e alguns, parecia um menino de 20 e pouco.

Mas era alegre, simpático, amável, uma jóia. A mulher e os vários filhos fazem parte, forte, da nossa família, mesmo sem nos lembrarmos que temos um antepassado comum.

Saravá Francisco Vilardebó Loureiro, que nos deixaste tão cedo.

Aqui está ele, a Madalena e a última filha que ganharam no Brasil.

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Outro amigo desde... adolescentes, casou, correndinho, com 20 anos, com uma prima direita da minha mulher que era uma garota linda, alegre, descontraída e muito simpática, com 19, e como é evidente, cheia de pretendentes. O casamento durou sempre, foram felizes, até ao dia... apagaram.

Esta proximidade nos proporcionou uma amizade sólida, pelo resto da vida. Tanto que para o único filho homem que tiveram me convidaram para padrinho, apesar de eu viver em África e eles em Lisboa.

Toda a sua vida profissional fez numa única empresa, onde viveu com entusiasmo, que ele dividia com a aviação.

Piloto amador, foi um dia convidado a visitar Angola e Moçambique, onde nos encontrávamos, e foi uma alegria tê-lo um pouco conosco.

Nessa altura presidente (?) do Aero Club de Portugal, e tinham recebido a visita de um dos astronautas que pisaram na lua, creio que o Neil Armstrong.  O principal anfitrião conversou com o visitante e contou que este dissera algo como “a aventura dos portugueses, quando se lançaram à descoberta do mundo, foi muito mais importante do que a ida à lua. Foram na cara e na coragem e nós fomos cheios de tecnologia”.

Aqueles que hoje imaginam que sabem alguma coisa da história de Portugal do tempo da ditadura de Salazar, gostam de malhar em tudo quanto foi dessa época, porque assim dizendo um monte de besteira se julgam modernos, esquerdistas, mas nem libertários conseguem ser.

Vem isto a propósito da Mocidade Portuguesa de que ainda voltarei a falar.

Como é sabido só se podia ter carta de condução a partir dos 18 anos. Pois este meu compadre, através da Mocidade Portuguesa obteve a sua carta (carteira) com 16 ou 17 anos, e era reconhecida oficialmente.

Aí por 1948, fim do verão, o Diretor da Escola de Regentes Agrícolas de Évora, o engenheiro Matos Rosa, a quem eu devo uma grande parcela da minha personalidade, foi a Lisboa no seu belo carro, um Auburn 1936, cor vinho, lindo, lindo mesmo, o carro em que aprendi a conduzir. Nesta foto ele, carro, e eu aí por 1948

Telefonou-me, disse em que hotel estava e fui lá estar um pouco com ele, e... namorar aquele carro!

- Se tivesses já a carta podias sair com ele.

- Eu tenho um amigo com carta. E é tranquilo, cauteloso.

Chamei o “encartado” que veio correndo, e saímos, ao fim do dia, naquela beleza como se fossemos os príncipes do Sião! Sem correrias, para não haver problemas, rolámos pela marginal Lisboa-Cascais, semeando inveja pelo caminho para

Santo Amaro de Oeiras onde moravam as duas primas, a que ainda está comigo, e a que veio a ser mulher dele.

Foi um sucesso. Demos um pequeno passeio, que naquele tempo não se deixavam os “gatos” pôr as unhas de fora nas “gatinhas” (!), e esse passeio serviu-nos depois, durante anos, como uma recordação repetida com saudade!

Casaram e foram morar em Campo de Ourique o longo resto de suas vidas. Ao princípio era um bairro sossegado, imensos lugares onde estacionar o carro, o que lhe permitia sair quando e a que horas quisesse porque ao regressar a casa estacionava a viatura quase em frente da porta. Passam os anos, aumenta a “população” de carros e cada vez fica mais difícil encontrar um cantinho para parar a “droga” do carro.

Solução: ir jantar fora... só de carona ou de taxi; passar a tarde a ver os primos (como nós quando íamos a Lisboa) sair a tempo para chegar antes das 6 da tarde; fins de semana no campo, em casa do filho (meu afilhado) obrigado a regressar antes das 5 ou 6 da tarde.

Eu bem lhe dizia para vender a porcaria do carro, aliás, muito bom, mas que só lhe servia de empecilho.

Coisas de “belas” cidades sem estacionamento nos prédios, problema comum em Lisboa.

Uns primos de que ficam, como sempre, as saudades a magoarem.

Vivian Greenwood Meunier e José Vieira de Sampaio.

Uma recordação de 2003:

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Primo afastado de minha mulher, com quem desde cedo fui tendo contato, mas com quatro anos a menos, só em Moçambique é que realmente tivemos muitos momentos juntos.

A ética, a simpatia e a modéstia personificadas, nele e na mulher, ambos magros, elegantes, trabalhava na TAP que se lhe dava para viver, não era de certo para enriquecer. Não esqueço que quando eu estava na 2M lhes mandei entregar em casa uma ou duas caixas de cerveja e/ou Coca-Cola ou 7-Up talvez por ser aniversário do casal ou de algum dos dois filhos, ou para agradecer a forma como me iam recebendo, mas a mãe das crianças não quis receber, e telefonou-me. Não merecia que lhe oferecesse, o que a mim nada custava. Tive quase que me zangar com ela, para que aceitasse! Numa outra ocasião já não reclamou!

Mas creio que nunca tínhamos visto alguém tão regradamente económica: a dona da casa, como quase toda a gente em Moçambique tinha um cozinheiro que habitualmente era quem ia às compras. Ainda não havia supermercados onde hoje as donas de casa vão e gastam muito mais do que poderão precisar!

Quando dava as suas instruções ao cozinheiro, com qualquer receita, dizia-lhe para usar uma cebola. Uma. Só que, quando comprava as cebolas, jamais as grandes. Sempre pequenas! Uma forma simplista e inteligente de economizar. Ninguém passava fome naquela casa, e eu sei isso bem porque quando cheguei a Lourenço Marques, antes da chegada da mulher e filhos, fui lá mais de uma vez jantar com eles. Nunca me apercebi que as cebolas eram pequenas!

Os dois filhos, da idade dos nossos dois mais novos, iam volta e meia lá a casa e ficavam na brincadeira de crianças dos 3 aos 6 anos, e por vezes a mãe também os levava quando lhe pedíamos para ficar um pouco, tipo baby sitter, quando à noite tínhamos qualquer jantar fora.

Lá vinha a tia, como os nossos filhos lhe chamavam, no seu magnífico carro um mini Suzuki, um quase carro, motor de dois tempos e 360 cc, tamanho q.b. para um casal de peso ligeiro e duas crianças, com o seu barulho característico, sempre carregando os dois filhotes, que passaram a ser conhecidos como os Suzukis!

Quando pensei que regressaria (eu) a Luanda em 1973, o que só aconteceu no final de 74, no Natal de 72 fiz um “brinquedo” em cartão prensado (que me deu um bom trabalho!) para que tirássemos umas fotografias de despedida.

A partir da esquerda os Suzukis Miguel e Luis, e os Amorim Tiago, Lourenço e João

Idades: 3, 6, 5, 2, 11

Depois dessas datas foi a anti-diáspora! Eles para Portugal, nós para o Brasil e passámos só a nos encontrarmos nas rápidas visitas a Portugal.

O tempo e doenças graves já levaram os pais, de quem guardamos a maior saudade e até admiração.

Isabel Festas Gorjão Henriques e Nuno Gorjão Henriques. (duas fotos antigas, recuperadas)

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Isto de primos e sobrinhos tem vários “graus”: os consanguíneos, mais ou menos chegados, e os do coração. Um sobrinho, nosso vizinho já em Luanda, como irmão dos nossos filhos e, como nós, “refugiados” depois no Brasil. Com os pais (já falei do pai dele) sempre fomos também como irmãos.

Ainda bem menino, talvez uns 3 ou 4 anos a mãe vestiu-me todo muito bem, para ir a uma festa de amiguinhos da sua idade. E lá vão pela rua, o menino todo elegante quando cruzam com uns garotos angolanos. Estes ao verem-no tão aprumado soltaram uma exclamação de admiração: “Que banga!”

Banga é uma termo quimbundo que significa, elegância, ostentação, garbo. A partir desse dia o querido sobrinho do coração ficou sendo sempre conhecido e chamado de Banga.

Vivíamos em São Paulo, e um dia o pai dele apanhou um valente susto, dores no peito, dificuldade em respirar e correrem com ele para o hospital. Enfiaram-no na UTI e nada de visitas, a não ser da família, e um por vez.

O filho, o mais velho, ficou como é de imaginar extremamente preocupado, e deixou no hospital a lista dos nomes da mãe e irmãos e o meu, com o único “primo” que ele tinha no Brasil.

Telefona-me, muito assustado a pedir-me para lá ir ver o pai.

Quando cheguei estava o paciente cheio de tubos no nariz e uma porção de cabos que o ligavam às máquinas. Panorama de UTI. Mas antes de o ir ver perguntei qual era o diagnóstico e soube que era peritonite, mas nada de grave.

Entrei então para o ver.

Estava com ar de moribundo! Perguntei-lhe:

- Olha lá, vais morrer?

- Não, porque????

- Toda essa parafernália por causa duma porcaria duma peritonite... Diz ao médico que te mande embora para casa, que lá te tratas muito bem. Aqui essa maquinaria ainda te vai dar cabo do físico.

Rimos, um ou dois dias depois foi para casa, melhorou.

O sobrinho tinha comigo uma relação muita próxima. Volta e meia ia lá a casa, almoçava conosco, e conversava muito comigo sobre a sua vida profissional. Estava a fazer carreira em seguros.

Como fui das pessoas que mais cedo tiveram um computador (1984), o que quase se tornou uma atração (!) e tinha na nossa casa um escritório separado do “lar”, um dia, aí por volta de 87 ou 88, veio dizer-me que queria sair da corretora e abrir um negócio com um colega. Por causa do computador, pedia-me que o deixasse trabalhar no meu escritório e que me pagaria um aluguel qualquer.

Fui-lhe logo dizendo que negócios não se fazem por amizades. Amigos, amigos negócios à parte. Que se vá o negócio, mas que fiquem os amigos. Amigos são com a família e não se podem envolver em questões de dinheiros.

Fiz-lhe então uma sugestão: Vocês fazem a sociedade e assinam comigo um contrato simples. Quando tiverem lucro pagam-me um “x %” desse lucro.

Mas para trabalharem em seguros faltava-lhes um elemento fundamental: um corretor. Perguntei quem seria, e ingenuamente me respondeu que tinham amigos e conhecidos que podiam ajudá-los. Voltei a repetir: nunca faças negócios “assim” com amigos. Acabam sempre mal. E tem mais: eu conheço um dos melhores corretores de seguros deste país, e neste momento está com pouco trabalho. Esse sim. Ótimo, sério, jamais, vos trairia, em quem eu deposito 100% de confiança.

- Que bom tio. Quem é?

- O teu pai!

- Pois é. Como não pensei nisso! Mas ele foi para Portugal.

- Põe-lhe o problema e vais vê-lo aqui em dois dias.

­Lá fizeram a sociedade, e o pai voltou logo para o Brasil!

Durou pouco a sociedade. Primeiro porque o colega lhe passou a perna. Mas o pior foi uma doença grave que o levou tão cedo do nosso convívio, quando tinha somente 29 anos.

Um sobrinho muito querido, quase como um filho. Bartolomeu Vidal Perestrello de Vasconcelos.

8 fev. 19